Budda l’a envoyé en mission. Contact lointain. TGV. Sa première mission. DoBoï ne quitte plus jamais ses gants noirs : des doublures intérieures de sous-marque de sport. Parce qu’il ne veut pas laisser d’empreinte sur les rampes d’escalier. Lunettes de soleil à montures dorées. Barbe liseré. Jean noir troué aux genoux. Seigneur des boucheries. Dort dans le train. Dort quand il n’est pas en action. Parle avec un filet de voix rauque : un souffle. Le souffle de la mort qu’il peut donner, quand on le réveille. Lorsque le contrôleur s’annonce, il ouvre son sac, sort une carte d’identité.
— Bonjour, Monsieur.Il tend la carte d’identité.
— Vous n’avez pas de titre de transport. C’est toujours la même adresse ?Le contrôleur sait que la carte est bidon, inexploitable pour les amendes. Mais il a deux mômes en bas âge. Il n’ira pas générer, pour un salaire SNCF, un accrochage majeur.
— Oui.
DoBoï se rendort. Instantanément.
Micro-réveil pour reprendre sa carte quand le contrôleur revient.
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